Já no meio da tarde saio de lá, pego a bicicleta e rumo à toca da moça. Onze da noite, visto a capa preta, desajusto a trava das rodas da magrela. Tá frio e tímido, além do vento na cara.

Os pés vão molhar, não tem jeito e talvez a beira da cabeça também esteja condenada ao frio da água. Sigo em frente pela W2, assim fica mais fácil não pensar no caminho. Fujo das poças d'água que claramente só servem para "refrescar" todo o resto. Refrescada, mudo a rota e desvio pra W3. Busco calçadas e marquises, agora elas dão aconchego, ao menos aproximam-se da idéia.

A cidade tá cheia, embora pareça vazia, aliás, sensação somente quebrada pelo som da velocidade dos ônibus que passam tão depressa, como as horas dos dias. Sobre as rodas, mosaicos, buracos que escondem fios de telefones, relógios que registram outras idéias, valas e o cuidado para não furar, de novo, a câmara de ar com uma estúpida chave de fenda. Isso aconteceu comigo.

Nas paredes, vitrines que exibem o interior da loja, do outro lado da rua, pensões, muitas delas, carros e a pista escorregadia e desavisada.
De cá, garis-alaranjados colhem um dos processos de nossa falta de civilidade. "Boa noite?" Arrisco com eles. "Boa noite!" Respondem eles. Bancas de becos e muros desenhados de grafites, outras performances.

No Espaço Cultural Renato Russo, garotos de sobrancelhas juntas lembram os homens primatas. De parada em parada a chuva não dá trégua. Locadoras de vídeos, réplica do Mercado Municipal, Praça do Índio, restos de gente, casas, placas de mulheres recém-chegadas da Bahia, muitas delas, cruzamentos, igreja, asfalto em falso, ratos que cortam caminhos, moradores de rua enrolados em cobertores Paraíba, cadeiras de roda substituindo cabeceira de cama, frio e noite, silêncio e a velocidade suficiente para me levar até a toca.

O cansaço acumula na alma num corpo que ainda é pouco.

Quando a chuva pede passagem e passada me rendo, entrego os pontos e aceito resignadamente o último segundo.

Meia-noite, Brasília parece calada.


eliz